Я не верю что столько прошло Двадцатый год пошёл На риддиме столько слов Но стиль не знает никто Для кого то это фаст флоу Для кого то это Мирон В моих руках Frostmourne Я чую что сяду на трон Я глянул твой грайм Чел ты серьезно забудь про Invite Чел чекай мой вайб Чел не мог в стиль и просто орал Чел просто dou рак Твой текст вода твои связки пока Чел ебать музыкант Пытался рамсить но слетает с бита Ремиксит редо это мой топ Чел твой текст набор слов Руку тянул сказал ты кто Харкнул тебе в рот сказав твой бог Какой эски бой Когда тебя вижу жму escape boy Под риддим тает будто эскимо Ты не качал даже под эской лох Я так и не видел в этих МС Ниче нового ниче нового Один на один не вывез из них Ниче нового ниче нового Тостинг и свинг для них это миф Ниче нового ниче нового Один за одним сложу на гранит Ниче нового ниче нового После ghets momentum этот жанр смертник Идёт и не знает где это Лысый остался МС Сьебал и не вернул билеты Вернулся петь песни Но жанр так и стоит на месте Я назвал это машина прогресса Бой какой жанр он уже седой Мы ебем труп он кричит стой Деньги? Что? Скажи за что? Что бы ебать дальше? Это смешно Какая отдача? Все только в стол Как развить стиль если он село Не сможете слить того кто поёт Найдёте выход в окно