[Verse 1☺ На руках, не успешный план. Моя жизнь, – кромешный Ад. Кажется, что живу во сне. Этот Мир, норовит раздеть. Тут скорее: выйти в окно; Или сгореть, чем выиграть в лото. В этой тьме, не спеть восторг. Осталось, умереть как Блок или Артюр Рембо. Я творю зло, – ноктюрн в ебло! Во мне сырость и плесень «Выдай, светлых песен», но я, не весел, лол! Тьма, только лезет, вот. В двадцать пять, – дышу, но я умер, бро. Эй, не могу, глазеть на себя без слёз. Красноречив, – туберкулёз. Поперчил, ваших супер-звёзд. Да, я буду, тут грубым, пёс. Всем зазнайкам, бью по носам! Ты отъедешь, мои барз – вокзал. Я устрою, ЭмСи – развал. Живу в грязи, что Диззи Раскал! На лицо, изи на ссал. Ты, батя жанра? Пахан, съебись! Хотел показать, как похавал пись!? Я художник, у меня клинок – кисть. Бары, не для тупых, это клинопись! Держусь за перо, чуть... чуть, не пал на дно, Словно Пьеро или Аллан По! Смерти, – саранхэ. Пью за Зло сакэ. На хуй божий план. Да, я стреляю в рожи, вам! И таков мотив, – остаться в нём, против всех, один. И пусть, этот путь, что серпантин. Я буду тут, – Фердинанд Селин!